江南的春雨，总是来得突然而缠绵，先是天边浮起几片灰云，继而风里便带了湿意，渐渐地，雨丝便斜织下来，密密地罩住了整个江面，那雨不是倾盆而下，也不是疏疏落落，而是不紧不慢地飘洒着，仿佛要这样一直下到地老天荒。

江上的渔夫们早已习惯了这样的天气，他们披着蓑衣，戴着斗笠，在雨中依然从容地撒网收网，蓑衣是用棕榈叶编成的，经年累月地被雨水浸透，呈现出一种深褐色，远远望去，像是一块移动的礁石，雨水顺着蓑衣的纹路流下，在边缘形成一道水帘，渔夫们的裤脚总是湿的，但他们似乎毫不在意。

我站在岸边的一处凉亭里避雨，望着江上那几叶扁舟，其中一个老渔夫引起了我的注意，他约莫六十来岁，蓑衣已经破旧不堪，有几处露出了里面的粗布衣衫，他的动作很慢，但异常沉稳，每一次撒网都像在完成某种仪式，雨水打在他的斗笠上，发出轻微的"啪啪"声，与江水的"哗哗"声交织在一起。

雨下得更密了，江面上泛起无数细小的涟漪，远处的山峦被雨雾笼罩，只剩下模糊的轮廓，老渔夫的小船在雨幕中时隐时现，如同一幅水墨画中的点缀，我想起小时候祖父常说："春雨贵如油"，这雨水滋润了土地，也养活了江里的鱼虾，更养育了依江而生的人们。

忽然，老渔夫的船向岸边划来，他靠岸后，费力地将一篓鱼拖上岸，我这才注意到他的右腿有些跛，走起路来一瘸一拐的，他走到凉亭边，摘下斗笠抖了抖水，露出一张布满皱纹的脸，那双眼睛却出奇地明亮。

"年轻人，避雨啊？"他的声音沙哑却温和。

我点点头，问他这么大的雨为什么还要出来打鱼。

他笑了笑，眼角的皱纹舒展开来："习惯了，这江上的雨，我看了五十多年啦，春雨不冷，反而让鱼更活跃些。"说着，他从鱼篓里挑出两条肥美的鲫鱼，"拿回去煮汤吧，春雨天的江鱼最鲜美。"

我推辞不过，只好接过，鱼身上还带着江水的腥气和雨水的清新，老渔夫又披上那件破旧的蓑衣，准备再次出船，我问他为什么不多休息会儿，他摆摆手："趁着雨还没停，还能再下一网，我这把老骨头，能动就是福气。"

望着他划船远去的背影，我突然明白了什么，那件蓑衣不仅是一件遮雨的工具，更是一种生活的象征，它破旧却坚韧，就像老渔夫本人，经历了无数风雨却依然挺立，春雨滋润万物，而他们这些江上的人，则用自己的方式回报着这片水域的馈赠。

雨渐渐小了，天边透出一丝光亮，江面上，几艘渔船开始返航，老渔夫的小船也在其中，他的蓑衣在微光中泛着水光，岸边已经有鱼贩子在等候，他们大声交谈着，讨论今天的收成和价钱，生活的气息在雨后的清新中格外鲜活。

我拎着两条鲫鱼往家走，脚下的泥土松软湿润，路过一片菜地时，看见农人们正忙着趁墒播种，他们有的穿着塑料雨衣，有的干脆淋着雨干活，脸上却都带着期盼的神情，是啊，这江上一蓑春雨，不仅落在了渔夫的蓑衣上，也落在了农人的田地里，落在了整个江南的命脉中。

回到家，母亲见我手中的鱼，笑着说："今天有口福了。"她熟练地处理着鱼鳞和内脏，我则生火准备煮汤，窗外，雨已经完全停了，屋檐还在滴水，空气中弥漫着泥土和植物的清香。

鱼汤的香味很快充满了整个屋子，我盛了一碗，乳白色的汤面上浮着几粒翠绿的葱花，尝一口，鲜美的滋味立刻在舌尖绽放，那是江水的味道，是春雨的味道，更是生活的味道。

傍晚时分，我再次来到江边，夕阳将西天的云彩染成金红色，江面波光粼粼，早先的雨仿佛从未存在过，只有岸边湿润的泥土和空气中残留的湿气，证明那场雨确实来过，远处，几个渔夫正在修补渔网，他们的蓑衣挂在旁边的架子上晾晒，在夕阳下投下长长的影子。

我突然想起一句古诗："青箬笠，绿蓑衣，斜风细雨不须归。"这江上一蓑春雨，不仅是一种景致，更是一种生活的态度，它教会人们在风雨中坚持，在平凡中寻找意义，在艰辛中体会甘甜。

夜幕降临，江上点点渔火亮起，明天或许还有雨，或许晴朗，但无论天气如何，那些披蓑戴笠的身影依然会出现在江面上，日复一日，年复一年，因为他们知道，生活就像这江水，永远向前流淌；而他们，就是这江上最动人的风景。